Historia

¿Sabes? Hubo un tiempo en el que lo creí posible,

un tiempo en el que estaba viva nuestra historia,

en el que los espejos me ayudaban a buscarte,

y soñaba con encontrar el País de las Maravillas entre tus sábanas.

Hubo un tiempo en el que lo creí posible,

en el que dejé de ser Bestia porque tus ojos me hacían bello, 

en el que fui sapo y príncipe, en el que de noche paramos el tiempo,

pero rompimos los relojes y se escapó nuestro momento.

Aún así, te sigo buscando,

pues no quiero crecer si no te tengo conmigo.

Prefiero un Nunca Jamás en el que ser un niño perdido

antes que dejar de volar cada vez que te veo.

Aún así, te sigo buscando,

como busco al genio al que pedirte en mis deseos,

como un zapato valioso por el que quiera darte mi reino,

como esa voz dormida que te sueña cuando estoy despierto.

Tal vez sea mi culpa, tal vez todo falle porque sigo creyendo en los cuentos,

pero también eres el motivo por el que siempre querré vivir nuestra historia.

Cicatrices

Ahora que ya no estás

me dio por echar de menos

aquellas tardes de lluvia,

libros y pasillos viejos. 

Ahora que ya no estás

mi alma buscará la horca.

La cuerda no bastará:

quiere morir en tu boca.

Ahora que ya no estás

mi cuerpo tiene cicatrices

de abrazos que curan mal,

de música sin matices,

y yo te quiero buscar,

sin ti estoy perdido y solo

y todo por no mostrar

que eres mi mayor tesoro.

Y hoy maldigo a la distancia

entre tu cama y la mía.

Los kilómetros se clavan

en la más triste agonía.

En el cielo de nonatos

hoy marchitan mil caricias,

las que no me atreví a darte,

las que soñé que pedías.

Ahora que ya no estás

me di cuenta de una cosa:

poesía al verte pude hallar

y música cuando me rozas.

Ahora que ya no estás

sé que seguiré soñando
con despertarnos algún día
sin que puedan separarnos.

Siempre serás un motivo para buscarte en cada invierno.

Flautista.

Amapolas

Cayó la noche que nunca quise que llegara.
Las margaritas se convirtieron en amapolas
mientras sangraba mi futuro incierto,
irreal como mi castillo en las nubes
que murió mientras estaba lloviendo.

Ya se acabó la función, pero hoy no aplaude nadie.
Abandonamos un escenario de ilusiones marchitas.
Nada se escucha, nadie nos mira.
Como ratas escapamos para seguir adelante.

Menudo cuadro, ¿te imaginas?
qué diferente pudo haber sido.
Pero los sentimientos y los actos viven en guerra,
y la vida no entiende razones ni destinos.

Por eso, acabé deshojado en primavera
y lloré en un verano lo que no pude haber comprendido.
Me río de Atlas, gigante maldito,
por quejarse del peso del mundo cuando más pesan las conciencias.

En mi caverna interna viví escondido,
en los tejados y callejones quise buscar mi condena.
Fue un error, era un preso sin pena
y hoy mis barrotes por fin se han perdido.

Por eso busco un futuro que no sé dónde se encuentra,
emocionalmente parado recuerdo qué es estar vivo.
Lo reconozco. Escuece, es algo que cuesta,
pero quiero vivir por mí y no quiero morir contigo.


Siempre serás un motivo para partir mi alma en amapolas.


Flautista.

La leyenda del viajero

Vine de la tierra de los cálidos inviernos,
donde el aceite es vida y la lluvia viene de un cielo emocionado por el descanso,
una tierra en la que el afecto no entiende de tiempo o espacio,
donde la familia se siente sin sangre que te mantenga atado.

Vine de la tierra de corazón blanco y verde,
donde Enero es soleado y el invierno huele a leña,
una tierra en la que el mundo no te ahoga en su tormenta,
y puedes olvidar aquello que sufrimiento o dolor te ha dado.

Vine de la tierra de los olivos nobles,
donde siempre aprendes algo, aunque creas no darte cuenta,
una tierra de poesía y arte, donde el alma sin cárcel vuela,
donde reúnes fuerzas para enfrentar a un mundo que nos declara la guerra.

Vine de la tierra de la lluvia más alegre,
donde las noches te dan recuerdos y los castillos te dan fuerzas,
una tierra en la que todo es posible si lo intentas
y el mundo te anima a que consigas ser libre.

Vine de la tierra que construye las leyendas
y, una vez más, me hace daño sentirla lejos.

Siempre serás un motivo para querer volver a casa.

Flautista.